从奥托茨克回华沙的火车上，塞缪尔一直盯着窗外飞掠而过的、被雪覆盖的枯败田野。父亲的咆哮和母亲的泪水，像一层冰冷坚硬的壳，包裹着他。
那个地下室里摊开的地图、那袋沉重的硬通货、那四份以假乱真的新身份……所有这些物件，构成了一条清晰的、指向“生存”的道路。只是道路的尽头，没有伊莱亚。
理智在告诉他：走。必须走。这不只是他一个人的选择，这关乎全家人的性命。母亲说得对，多一个人，都有可能会死，更何况是伊莱亚这样有着双重“污点”的人。留下，意味着什么？意味着和伊莱亚一起，在华沙这座正在变成巨大囚笼的城市里，等待一个已知的结局。他能保护伊莱亚吗？他连自己都保护不了。
可是胸口的某个地方，在每次想到“离开”这个词时，就会传来一阵尖锐的、仿佛被生生撕裂的疼痛。他想起伊莱亚蜷在窗边的背影，想起他清洗污秽外套时沉默的侧脸，想起他在深夜里破碎的、不成调的哼唱。如果他走了，伊莱亚会怎么样？那个已经被剥夺了音乐、舞台、快乐，甚至大部分生存意志的人，会不会在他转身的那一刻，就彻底消失在华沙冬日的浓雾里？
这种撕扯让他几乎无法忍受。
他推开出租屋的门时，天色已经暗了下来。房间里没有开灯，只有窗外街灯透进来的、昏黄模糊的光线。伊莱亚依旧坐在窗边那把椅子上，望着外面开始飘落的细雪。听到开门声，他轻轻回头示意了一下。