苏霁然一整晚都没有睡好。
闹钟响的时候，她并没有像往常那样立刻起床，而是坐在床沿，盯着对面墙上的书架。光从窗帘的缝隙渗进来，落在书脊和相框上，将那些泛h的边角染成了柔和的金sE。
她伸手，从最上层cH0U下一本旧相册。封皮有些磨损，是她十八岁生日那年，母亲第一次主动送给她的礼物。那年之前，他们几乎没怎麽给她拍过照，工作总b家庭重要。
翻开相册，前半部分是空白的，只有零星几张她小时候的照片——有些模糊，有些甚至拍得仓促，背景乱七八糟。
後半部分，才是父母这几年努力补上的记录：她高中毕业时穿着学士服的笑脸、大一时第一次参加辩论赛的模样、还有寒假旅行时的合影。
如果是别人，也许会觉得这是一种弥补，可苏霁然看着那些照片，只觉得距离感更深了——那不是她真正想要的温暖，而是太迟的善意。
在她已经学会一个人生活、一个人应对所有情绪之後，这些温柔的痕迹，反而像是在提醒她「你曾经缺失过」。